A la caída de la tarde

Unas líneas de plata
atraviesan el cielo azul de la tarde.
Son grullas blancas que regresan
a sus cuarteles de invierno.
 En el huerto la luz del poniente
abrillanta el oro viejo de los membrillos.
 Mientras en el camino
parlotean unos señores de negro.
Dos mirlos sin importarles mi presencia
siguen su propio discurso.